Campos preñados.
Mapa Mundi.
(Navarra)
Pirulo portugués.
(Algarve. Portugal)
Silencio.
Camino otoñal.
Señuelo de madroños.
Túnel.
Acantilado.
¡Aahhh!
Fotografías: Markus Lieben.
domingo, 30 de abril de 2017
viernes, 21 de abril de 2017
Tesoros.
Campos de Navarra.
M.
Tesoro del bosque.
Enhiesto testigo.
Charco.
Rayo de sombra.
Árbol hidra.
Cuerda de peregrinos.
Fotografías: Markus Lieben.
sábado, 8 de abril de 2017
La zambra del rorro.
ZAMBRA DEL RORRO
-Nana por alegrías-
A seis
gargantas
corea la hora
la zampoña,
la vihuela
aúlla ronca
a la luna;
y un manojo
de juncos
cimbrean el
tallo
a ritmo de
alegrías.
Al compás, al
compás
tililan las
estrellas.
La una, mil,
las mil y una
tierra, mar,
la sal de tu escultura.
Alrededor de
mi cuna
veloces
caracoles
hacen coro
sin espera,
desde la luna
llena
al lucero del
alba
se oyen
castañuelas.
La una, mil,
las mil y una
la mar, el
sol, tu cara de aceituna.
Cruzo a pie
desnudo
esta noche el
Palmones
la bahía, la
villa vieja
oteo el
África negra.
Llorar moja
mi vela.
La una, mil,
las mil y una
la tierra, la
mar, color de aceituna.
Es de isla
verde
esta cantiña
del rorro
lo mismo que
la mare
y toa su
parentela.
Un benemérito
pestañí
trae una
arroba de vino
-corriente
no- le digo
¡especial es
mi linaje
como el
cepellón de la vid!
La una, mil,
las mil y una
dos, tres,
hermosa como ninguna.
Ojos de
firmamento
dedos de miga
de pan prieto
ángeles de
pezón lleno.
Sueño
tres ranas
croan
al compás,
siguiendo tu
tarareo.
La una, mil,
las mil y una
tres, dos, al
calor de tu aliento.
Un Atlas
soporta el cielo
un auriga guía
mi sueño
que el ama
arrope mi cuerpo.
Un Dios ateo
guarde mi
cuarteto,
y, de diario,
fideos.
La una, mil,
las mil y una
diez y seis,
el silencio hecho bruma.
Ojos de
firmamento
corazón de
pan prieto
ángeles de
pezón lleno
canta el
mundo, al compás
al compás
de tu
tarareo.
La una, mil,
las mil y una
la mar, el
sol, tu cara de aceituna.
Nemónides.
sábado, 25 de marzo de 2017
Cambalache.
Monigotes.
Atardecer en poniente.
Fotografías: Markus Lieben.
sábado, 18 de marzo de 2017
Primavera.
Primavera.
Ella, cada año pinta de verde nacido las praderas, enmoqueta
las cunetas con grama, canónigos bautizados por el hisopo del rocío y
verdolagas de pasado porcino y futuro vegano, hace brotar en las comisuras de
las sierras veneros infinitivos de agua gélida, sin declinar aún. En los
botones de los impacientes frutales engendra la cosecha latente. A ras de
tierra, colorea como un niño el ejército de flores multicolores; además, tornea
en mármol rosa de Carrara arrobas de magra carne que las mujeres enseñan ahora,
después de meses enclaustrada tras gruesos tejidos de abrigo, con cinco
candados de ojales ciegos, y llenos, que siempre se alinean en el lado
izquierdo, el del corazón, y que están dispuestos como un sistema planetario
simétrico, de modista del Universo.
Y más, ella, ilumina los rostros de sonrisas recién reídas,
mientras el cielo añil aborrega piaras de nubes correderas, sopladas hacia el
horizonte nítido por el viento, camino de los corrales con cerca en las
montañas coronadas de nieve.
Ante mí, un océano de tierra con ejércitos de olivos en
formación militar. Tierra desnuda y bermeja peinada con vertederas de disco
hasta la linde de una acequia de tornas ahora cerradas a la espera de que se agoste
el terreno, entonces, sediento abrevará de
su caño caprichoso. Tras las dehesas estampadas con encinas y alcornoques hay
acantilados de riscos pétreos, simas, cañones, abiertos por arroyos y
torrenteras que rompen agua del deshielo, son cicatrices abiertas en la carne
de la tierra. El aliento del páramo atusa el bozo de los ralos bosques de
galería, mece la mies tierna aún en el moisés de su espiga siempre con vaivén
de olas, y arremolina o dispersa este heraldo de aire, un caos inabarcable de pelusas de chopo desde los pies de las cercas de piedra hasta la rivera de los
ríos preñados de peces contra corriente. Mientras, a los sarmientos les salen
dedos y antebrazos famélicos que cuentan los días para una vendimia de vino alegre y joven.
Huele a limpio, a nuevo, a aire no respirado, a campo
abierto y fértil. Es primavera.
Nemoski-16.
El náufrago XV.
De cuerpo presente-.
El “Lobo de mar” y su tripulación
de cinco hombres y medio hacían la campaña de la langosta en las Islas
Desventuradas, anclados al socaire de un gigantesco acantilado de cien metros
en la Isla de San Ambrosio; venían como todos los años desde la isla de
Robinson Crusoe a aquella inaccesible, inhóspita y desierta isla. Cumplida la
faena volvían con las bodegas llenas de grandes crustáceos, el alma cicatrizada
por la soledad del paraje y los oídos sordos de escuchar sólo al viento, el
bramar de la mar y el susurro de sus conciencias.
Vuelvo en sí, pero como si no. De
fuerzas, nada, sólo para balbucear. Apenas les digo mi nombre y el del infausto
paquebote, y todo es una estampida de exclamaciones, opiniones de unos y otros
pisándose las palabras a voces. Uniendo con hilo de paciencia trozos de
conversación atropellada sé del inexplicable naufragio en los Bajíos del
Portugués, del salvamento por pesqueros españoles y chilenos de todo el pasaje
excepto un topógrafo siciliano desaparecido y el capitán del barco, que fue
visto por última vez por su segundo camino del puente creyendo finalizada la
evacuación. Ahí, yo siento dolor, claro.
La Armada chilena estuvo buscando
a los desaparecidos “Dead or alive” durante diez días sin la recompensa de
encontrarlos. La prensa nacional primero y la local después informó del extraño
accidente, de la actitud contradictoria del patrón; incluso glosó una maraña de
relaciones directas e indirectas de la Naviera Marejada propiedad de un tipo
peligroso, mandamás gringo, moteado Fat Dog, cuarto y mitad de empresario, un
tercio de político, medio mecenas cultureta, es decir, un integro hijo de la
gran puta hampón al decir de todos.
La naviera formaba parte de un
grupo empresarial, “Rich & Cobre”, relacionado, con la naturalidad
impostora que da la plata, con el poder político regional, el empresariado y
los bajos fondos. Así asocio, eso sí mentalmente, por ser la fórmula más barata
para las pocas fuerzas de que dispongo en cuenta, lo escuchado con lo compuesto
por mí en el usufructo del famoso Método Alzhéimer de Investigación, sobre la
nominada S.A.C. rebautizada ahora como
Rich & Cobre.
Ceno caliente y empiezo a sentir
que tengo cuatro miembros, un ponente y un botones, contando los entumecidos
remos, la palabra trémula y el pequeño dispensador multifunción tipo botón de
la entrepierna.
Pacífico y Auro deciden cómo
proceder: dar cuenta por radio de mí a la Base Naval y Aérea de la Armada
chilena en la vecina isla de San Félix, y mañana, acabada la jornada poner
rumbo con el “Lobo de mar” hasta allá, distante unas 21 millas y dejarme algo
más recuperado en ese partidero de milicos confinados.
Cae la noche, reunidos como en
una lección de anatomía, café o mate en mano, el ceviche en el buche, me
preguntan una y otra vez por el lugar donde he estado. Les describo mi
“archipiélago gulag trubado”, su entorno y algunas de mis vicisitudes durante
más de 400 días. Se miran como quien no entiende. Descartan su casa, el
archipiélago de Juan Fernández, el de Sala y Gómez, la Isla de Pascua, Chiloé,
Guamblin, Guayaneco y las Islas Galápagos; en todas, incluso en los islotes, la
Armada Chilena había buscado sin resultado.
Nemo.
viernes, 10 de marzo de 2017
El rulo de un caracol soltero.
El rulo de un caracol soltero.
-¡Llego tarde!
¡Qué tarde llego!-
al principio del cuento:
érase que se era, un conejo
que se apresura para no acabar, muerto
saeteado por el minutero
de un reloj, ajeno.
Es de la Reina, su Heraldo
y ella, su oscuro deseo
para todos, un naipe más de su ejército
que guarda el onírico reino
de este delirante, sueño.
Dicen que mató al Mar Muerto
con sus propios dedos
para que estuviera quieto
-No lo creo-
Cierto,
que en una barca de piedra llegó a puerto
exhausto, sin remos
y sin que los dioses
le dieran su aliento.
Sin querer queriendo pasó
de saltamontes a chavo
y de ahí a octavo pasajero
¡A Chapulín ha llegado
con tan poco presupuesto!
con tan poco presupuesto!
Guardián
de un campo de centeno
adelanta su pulso
un ladrón de melocotoneros
y en medio de la era, quieto
con carnes de heno
sus jirones de tela dibujan el viento,
gritos hechos de garabatos
que ahuyentan el festín de los cuervos.
Sus dedos de madera de avellano
sienten la gratitud del grano,
su tallo, caricias sopladas por el solano.
De todo lo que cobija su cielo, es el dueño
este guardián del centeno.
Durante años, padre soltero.
Gambeteó bachatas, un tiempo:
metió rodilla bajo polleras
con dobladillo de muslamen bajo,
siempre
como un Tony Manero del Cerro.
Ahora, fantero
de piel naranja y de reses sin cencerro
que dispara su nueve parabellum
sin miramiento.
Y se le arruga el pellejo
si pierde chicha,
si le truena la nube de aquel secreto.
Markus Lieben.
sábado, 4 de marzo de 2017
Celemonio il bello.
Celemonio.
Leviatán de agua dulce
capturado a trasmayo
en el inframundo
por una náyade,
ella, a base de dones
muta el demonio potómano
en en doméstico sátiro
y al cabo,
en manantial de aguas salobres
que curan el mal
de la hiel negra.
Levantador de peso muerto
animal herido
de gesto fiero.
Condotiero
de vista corta
con más cara
que espada.
Nocturno pescador de bajura,
con mosca de tinto.
El rastrillo de sus dedos
airean almejas de entrepierna
en cualquier alberca.
Gasta un celemín de cabeza,
que descansa,
en las noches de ronda
en el mullido espacio entrelíneas
de un modelo dos de instancia.
Duerme, sin clemencia,
y se abriga
con el abrazo de sus propios dedos.
Probador federado
de camisas entalladas de siete varas
a cinco ojales,
entre tinieblas.
Ladrón de agua salada,
contrabandista de aire usado,
atracador, bandido
de endecasílabos.
Cura sus heridas
con alcohol de quemar recuerdos.
Planea una huida
por peteneras
que aleje el pasado
cuarenta leguas.
De madrugada camina
al traspiés de un bolapié
por una calle torcida,
en una esquina
ladra a la luna un perro,
una farola le parpadea
y él, se arrima al chorro de luz,
y a su vera, sueña,
como el náufrago con su palmera,
él con su Eva.
Miembro,
con numen escaleno,
del club de los poetas feos.
Tío carnal del deseo,
hermano bastardo
de su pueblo.
Aliña ensaladas
con dos tenazas de cinco dedos
en una pecera de dos brazas
donde nadan canónigos apóstatas
y de la que sólo deja los restos
de dos pa’luego
y la grasa de su recuerdo.
Se pregunta con su lupa
de ver de lejos en los dedos:
¿para qué sirve un bidé?
¿por qué los francos no son sinceros?
¿Y si la evolución perdió una erre
por qué yo copulo gazapos tan húmedos?
Barruntos de lo que no se enseña
en los Liceos.
Es mi maestro
que no tiene cartilla, ni autor
ni Cristo que lo fundó.
Es mi Centauro, mi Leviatán,
que declama versos
mientras te deshace la cama.
--pregunten sino a sus amigos—
cómo le levanta a cualquiera
una mina,
sin un gesto.
Nemosio de Verdeo.
Frases y cosas.
"Es tiempo de andar descalzo, y la tierra que me ha entrar en los zapatos, ya la llevo yo en los bolsillos".
Markus Lieben-15.
"Aprendí matemáticas restando tus lunares de los míos".
Nemónides-15.
martes, 28 de febrero de 2017
Ferdinando-52.
Ferdinando
==================================================
Esbozo sin embozo de un Coello,
que ni pintor ni cartógrafo
sino
Caballero de Nervión Alto, Preboste
Palanganero en
Grado Súmmum.
==================================================
Credo a plazo fijo.
Saliva de hambriento.
Planta un pino
sin pilatear,
en
un comino.
Con giba de cófrade
y al son chirigotero de turuta
chistea,
una moraleja que sesea.
Morfeo de telenovela.
Segunda autoridad Unera.
Regate con cintura
de luna llena.
Varón
de filantropía infecciosa.
Afluente caudaloso
de aguasantas.
Metacarpiano de la Última Copa.
Hospitalero en el Hospicio de los Desafortunados
de La Ranilla.
Libero en la trinchera
de una grada.
A pie de vomitorio
le da dientes y muelas
a una hogaza preñada
en la inclusa de su casa.
Golea la escolanía a coro
junto al tío del puro
en un coso de bombones irisados,
blancos y rojos.
Sir O’Ern Loves.
A Ferdinando en su 52 cumpleaños.
domingo, 26 de febrero de 2017
viernes, 24 de febrero de 2017
XII-El náufrago-XII.
Tocata y fuga-.
Tenía esa triste sensación de
domingo por la tarde de otro tiempo, melancólico, añoraba la letanía de un loro
gritando hasta el paroxismo el gol en la huerta: “…minuto y resultado…media
entrada…palo largo…¡gooool en la Condomina!…”. Le brotaba desidia como a un
condenado estoico “al pasivo estilo”. Conjugar el laisser faire, laisser passer
lo hacía con el garbo de un hambriento muletilla afeitado por el miedo citando
a un displicente sobrero.
El fuerte viento le afilaba la
cara, le enmarañaba la pelambrera, acrecentaba el aire de anacoreta orate que
le había crecido de coronilla para abajo. Su cachucha voló en una burla de una corriente,
se enfureció gratis, sin bola extra. Ridículo, persiguió a su capitel
manoteando y fintando, así firmó un crochet de libro y una pirouette con
arabesco de grado tres en la escala de Monsieur Bidé. Como un cazamariposas
dominguero fue hasta la orilla donde el mar, no, no se abrió, “¡merde! au
contraire” diría Voltaire, viendo a su “chapeau prendre la mer”, el agua mojó
las alas de su pensamiento hecho gorra marsellesa; se detuvo y comenzó a
hervir. Maldiciones y deposiciones aparte, el tiempo le anunciaba el cambio de
estación, el fin de temporada. Hasta aquí, 397 días de naufragio. No había
llegado muy lejos, mismo sitio, misma suerte. El desamparo de los abandonados
por el futuro abría una trinchera honda donde divagaba, esperaba un mercante fuera
de ruta, planeaba su huida, imaginaba y moría de desánimo a la vez o por turno,
según su estado y criterio. Mientras el oleaje zarandeaba su casquete también
centrifugaba su estado de ánimo, interpretó como un augur este hecho. Al fin,
soltó una palabrota gruesa, de al menos dos cuerpos con su perjurio
complementario, rescató el pingajo y con la inercia que da la ira, tomó la
decisión. -¡Se acabó, me voy!-.
Mc Ern Loves.
Manifiesto de una Jornada. Crónica Romance.
CRONICA-ROMANCE
MANIFIESTO PARA DESPUÉS DE UNA JORNADA.
De donde se cuentan los andares y oraciones de unos
caminadores.
Frisando
la hora prima, abandonamos los lienzos del tálamo. Sobrada la tercia, nos
alcanzó el destino. Hasta la nona, completamos con fortuna el nudo de caminos;
con recogimiento y pagana oración para deleite de nuestro señor “el miliario
estilita”.
Somos
miembros de una tribu, cuyo tótem es un “miliario cautivo” a orillas de un
sendero perdido, en un mundo extinto. En cada jornada esperamos encontrar, “la
fuente de la eterna juventud”, al “unicornio”, a “Afrodita”,a la “Arcadia”,
pero mientras eso no ocurre, saboreamos el néctar y la “ambrosía” de Dionisios.
Este
clan totémico nace del caos, y hacia él va, con la determinación y fatalidad
que marca un destino aparejado en la interpretación de agüeros; la mensajería
del catador de augurios, dice: una corneja por el lado derecho, bandada de
golondrinas, vientos contrarios y luna crecida. La ocasión es venida, nuestras
huestes no serán vencidas.
Crucemos
el “Rubicón”, a lomos de “Centauros”, el
“Lete” de “Caronte”, si es menester, pagaremos con dos onzas de miedo.
¡”Argonautas”, desnudad vuestro pie
izquierdo!
Blandiendo vuestros cien remos,
avancemos.
Venimos
a enderezar senderos,
a torcer
caminos,
a atajar
para alargar el tiempo.
Quizá alcancemos
el divino premio:
librar
del olvido al miliario postrero.
¡Que lo
sepa todo el Reino!
Infante, agarra un puñado de
tierra,
suéltalo en una conejera,
y si no, besemos el suelo
por si lo permitiera
una doncella de cuneta.
Pendones en ristre, de peña en
peña,
celada calada, cota de maya prieta,
delante, leguas de tierra.
Los vientos traen una letanía:
-¡Caminadores, tentad la tierra!
Ahí, descansará vuestra calavera-.
Ceñida la bota en buena hora,
preñada está, de un rivera mozo
casi reserva,
bebamos tanto como una topinera.
Infantes, hijosdalgos,
apretad el paso.
No oiré una queja.
Solazaos hermanos,
ayer era una quimera.
-Levanta los pies, no juntes las
piernas que haces polvareda.
¿Eres tú el de la “verea”?
Las mesnadas, encima de un cerro,
quieren ir al ayuntamiento
a holgar, sin desmayo ni jadeo.
Ya “Melisenda” (la doncella)
sujeta el venablo de un ballestero,
mientras pendones y lanzas
combaten abierto el pecho
hasta quedar sin resuello.
Con lágrimas de ojos ajenos,
la “cava” manda parar aquello
con la flor de “Gerineldo”
todavía en los dedos.
Alborea mi fortuna, mi dueña,
presto estoy, mi hembra,
la dulce muerte me llega.
Cerca de “Montemolín”, a la umbría
de la “Torre de la Cautiva”, la centuria arriba, todos ellos: vasallos
despojados, héroes, sátiros y doncellas junto con infantes, argonautas y
vestales que no se les ha dado tierra. Celebran la nueva, pacen mansamente al
calor de la victoria, en buena compaña y con deliciosas viandas.
¡Oíd mesnadas!
tomado este sendero,
dejemos la plática para el grillo.
En honor de los vivos
y por todos nuestros muertos
haremos un juramento,
con tanta liturgia como un
“converso”.
Juntos los pies izquierdos,
mano en el pecho (ajeno)
gritemos este himno:
¡Este Reino es nuestro!
Cumplida es la hora,
los hados así lo han dicho,
ni de moros ni de cristianos viejos
¡Es nuestro este Reino!
Vencido está el campo, esto es hecho,
que lo cuenten las crónicas
y las centurias a los siglos.
¡Este Reino es nuestro!
Nemosio de Verdeo.
Frente de Liberación de Senderos
(m).
Brumario. Nemo.
-FLSm-
martes, 21 de febrero de 2017
XI. El náufrago.XI.
XI- El náufrago.
Il est l’heure de se faire
plaisir-.
- ¡Harto estoy de la gravedad, de sentir el peso del
destino, de los trabajos, del voto de prioridad, de la búsqueda, de la
consciencia que ahoga el impulso, del miedo!-. Determinó Schiafino que mañana
sería fiesta “San Masnimenos Justo y Salvador”, y al contrario que Simón,
ceder, acceder, probar de todas las tentaciones, reales o imaginadas que se le
presentasen. A tal fin, haría uso de todo un arsenal de recursos reunidos
después del escrutinio azaroso del mar.
Amanece, y no siendo poco, ya le apetece. La piel “pulp” al agua salada
de las hojas ásperas del “Beato de Hustler” con bajorrelieves por
deshidratación que le dan volumen a las heroínas, le animan a la evasión, al
gozo sin tasa. Al tacto las “ninfas honeys” se deshojan sin esconder el Rincón
de Ballesteros. Por la lectura, ora telenovelosa y enredada, ora deleitosa,
carnal y soez, hasta el cerrar de ojos consumió un rato, unidad temporal de la
isla, con aprovechamiento notable y actitud entregada. Cumplido
el almuerzo y soñada la siesta, a dos manos alzó el cuenco sacro de madera y
dijo invocando a Séneca ” –Bibamus, moriendum est-“ después practicó unas
libaciones rituales con el misterioso licor verdoso de la petaca, traído a su
mundo mediante cesárea de la valija apellidada Samsonite Street; ésta y su
hermana melliza modelo Sport eran su cornucopia de regalías, fontana de bebercios
y fondo de armario para la fiesta.
Se embutió en un elegante vestido negro de noche con escote
“cesta y punta”, se caló una peluca platino de pin up; la jeta se la decoró
dándose coloretes de escocesa arrecida y los labios de carmín bermellón-cabaret.
A los zapatos de Manolo Blahnik les realizó una trepanación oblata de puntera
para darle a los dátiles vistas al mar, y completó todo ello con un chal dorado
vapososo de tul, más un bolso de la Señorita Pepis, sólo apto para un támpax,
un clínex, un clímax y me llevo un pintalabios. Como decía el cantautor
ochentero -“lo que allí sucedió, ni lo cuentan las crónicas ni lo contaré yo-”.
Tan sólo han de saber que los éxitos más repetidos esa noche fueron “I will
survive” de Gloria Gaynor y un remix de “Priscilla reina del desierto” sin
autobús; memorables el “Go west” de The Village People, y no menos el “Mamma
mía” de Abba a dos voces. Los bises fueron el “Stayin’ Alive” de los Bee Gees
con falsete de Falete; inconfesable el “Daddy Cool” de un Boney M travestido.
-“GLORIOSO, APOTEÓSICO”- Podría haber
titulado al día siguiente, y a cuatro columnas, el Daily Island para
calificar el fiestorro en los ecos de sociedad isleños. Consumió todos los
licores del Samsonite Bar. Se tomó la última en el Noctámbulos de Hooper. Y
acabó nuestro náufrago exhausto e inconsciente, de madrugada, en el ponedero,
abrazado a la Hustler por la página 69. Rostro sereno, postura forzada de
cadáver bien muerto en una novela de Hammet. Peluca y Blahnik al rececho de un
bis. La carneia detiene su tiempo. Las estrellas encienden un mechero y al
tililar aplauden el show en silencio. El viento arrulla su sueño.
Ern'O Loves.
jueves, 16 de febrero de 2017
Desnudo.
"Árboles como rayones de párvulos, mondados de follaje
con saña de psicópata tras su poda. Se muestran desnudos
y anémicos como un batallón cautivo el día de su liberación
de un Campo de Reeducación de Plantones".
jueves, 2 de febrero de 2017
El amor prescribe (si el error persiste).
El amor prescribe.
(si el error persiste)
Ahora que ha
pasado (la Navidad, el Bautizo, la Boda, la Comunión) táchese lo que no
proceda, ya puedes gritar:
--¡Esa tía no
es mi tía!— pensar, o en voz baja mascullar para que nadie, ni tu santa, lea
tus labios, que tras conocer a la prima Angélica, quizá debas allanarte y
confesar lo de:--¡Joder, creo que me he equivocado de prima!—y otros lamentos
de barbecho en campo yermo familiar. Además si tienes quejas de la familia que
te ha tocado en suerte, del calavera de cuñado que tienes, de la suegra tan
puñetera como una condena, de esos niños tocapelotas que tienen tu mismo aire,
tus andares mismos, entonces has de saber que hay habilitado un Centro de
Asistencia o Gabinete de Crisis Familiar denominado La Tremenda Virguera,
creado con fondos perdidos entre los dedos de un tal Sr. Bárcena Real y su sucio, digo socio Dady
Muñón. A él puedes dirigirte por teléfono, allí recogen de buen grado lamentos
de coitos en débito o a crédito, con plazo semenal, digo semanal, con carencia
de seis meses, etc. También atienden pesares de adultos con imaginario lúbrico,
suspiros de infancia con sabor a Nocilla, agravios leídos o contados, pero nunca
por delegación en confesor, psiquiatra ni tampoco a través de tu muy mejor
amigo, no.
Garantizan el
desahogo propio, el alivio por supuesto, descabezado de mano propia. De igual
manera que aseguran paciencia franciscana en el oidor, es más, a los más brasas
se les obsequia con una ristra de síes de Cuenca y un lote completo de --¡Te
complendo mi amol!—de boquilla pero con son caribeño. ¡Ah! Y por descontado, no
te cuelgan el teléfono así se hunda el mundo.
Disponen de
un Servicio Premium, denominado Vete a Pernambuco, que si lo contratas te
quitan de en medio a bordo de un cayuco con el negro del guasa, qué ya tiene
guasa la cosa. Este servicio te permite, dicen, aventuras con poca ropa, paseos
por un malecón del brazo de la Negra Tomasa admirando su tumbao. Incluso
disponen del Servicio Promenade para VIP Descentrados: Cómprate un Euro de
Selva Virgen y Piérdete. Este último servicio dicen que adelgaza un huevo,
pero, si amas a tus grasas como a ti mismo puedes utilizar la Llamada de la
Selva, que es otra opción ya disponible y que es lo más, según lo publicitan,
entonces y por un módico suplemento pecuniario, a la puerta de tu propio
domicilio se personará una gitana con su romero en ristre, su bigote, su
letanía y tó su malage para sacarte de allí, no sin antes ir a ver a Arturo (el
del huevo duro) para que te dé lo tuyo, lo tuyo, dice el tríptico de
publicidad. Esto último no lo tengo claro, pregunta antes de contratarlo, no
vaya a ser que….de todos modos, si te gustara, pues está claro, te has
equivocado de cabo a rabo, ya sabemos que hasta el toro todo es rabo.
Si estas
Multifaenas Sociales del centro de Asistencia La Tremenda Virguera no son de tu
agrado, pues sólo queda joderse como todo cristo, y sufrir con la misma
resignación fatal que cuando tenemos un ataque de remordimientos, en silencio,
sobre todo si las quejas son de tu familia política y su santa hija. Nada más, ha sido un error garrafal tuyo, uno más. Yo, estoy por ahí con los míos. Sonríe, alma.
Herr Markus Lieben-16.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)