El rulo de un caracol soltero.

                     El rulo de un caracol soltero.

-¡Llego tarde!

¡Qué tarde llego!-

al principio del cuento:

érase que se era, un conejo

que se apresura para no acabar, muerto

saeteado por el minutero

de un reloj, ajeno.

Es de la Reina, su Heraldo

y ella, su oscuro deseo

para todos, un naipe más de su ejército

que guarda el onírico reino

de este delirante, sueño.

Dicen que mató al Mar Muerto

con sus propios dedos

para que estuviera quieto

-No lo creo-

Cierto,

que en una barca de piedra llegó a puerto

exhausto, sin remos

y sin que los dioses

le dieran su aliento.

Sin querer queriendo pasó

de saltamontes a chavo

y de ahí a octavo pasajero

¡A Chapulín ha llegado
con tan poco presupuesto!

Guardián

de un campo de centeno

adelanta su pulso

un ladrón de melocotoneros

y en medio de la era, quieto

con carnes de heno

sus jirones de tela dibujan el viento,

gritos hechos de garabatos

que ahuyentan el festín de los cuervos.

Sus dedos de madera de avellano

sienten la gratitud del grano,

su tallo, caricias sopladas por el solano.

De todo lo que cobija su cielo, es el dueño

este guardián del centeno.

Durante años, padre soltero.

Gambeteó bachatas, un tiempo:

metió rodilla bajo polleras

con dobladillo de muslamen bajo,

siempre

como un Tony Manero del Cerro.

Ahora, fantero

de piel naranja y de reses sin cencerro

que dispara su nueve parabellum

sin miramiento.

Y se le arruga el pellejo

si pierde chicha,

si le truena la nube de aquel secreto.

Markus Lieben.