El camarógrafo.
Buster oye lo que tú ves, el mar. El mico filma de soslayo a una monísima bañista que en bolas, y fuera de cuadro, te hace luz de gas a ti, fotógrafo de estrellas del celuloide en blanco y negro. Y tú, profesional, encuadras la botella con un mensaje releído cien veces ya, al sol incandescente de 125 watios, a la errante luna huida de la celosa noche, y al mono, que le da a la manivela mientras sueña con Carmen Miranda coronada con la banana madura en su gorro frutal. El minino, ojiplático, se pregunta quién de los tres le pondrá su plato de leche después de este paripé de pose, y "Cara de palo", fuera de sitio, posa con los tristeza melancólica dibujada en sus ojos, se sabe tan muerto como su cine mudo, tan raro como un extraño en una boda, tan lejano como la foto de un antepasado y tan abandonado de Sally que le hiere tener recuerdos. Y tú, simplemente, haces una foto para que otros vean lo que allí se representa.
(Plaza de la Flores y Mercado. Cádiz).
La fatalidad es mi sino.
(Hospital de los Muertos. Sevilla).
Poeta callejero anónimo.
"Me hundí en tu noche
y el placer fue infinito
tan oscuro
que pensé tejer mi bandera
con un círculo de estrellas."
***
(Hospital de los Muertos. Sevilla).
Miedo.
(Hospital de los Muertos. Sevilla).
Robado. Desolación.
(Hospital de los Muertos. Sevilla).
To you.
En sus manos, tu corazón pintado.
(Hospital de los Muertos. Sevilla).
Fotos: Markus Lieben.
Tiestos: Nemo.
