martes, 23 de mayo de 2017
martes, 9 de mayo de 2017
Vecinos.
Fue vecina, siendo niña, del conocido como Asesino del Incienso, o
sea de Satur El Loco, que acuñó por entonces, y en la misma jeta de la Señora Magistrada
de lo Penal número tres, una frase terminal, justificativa, filosófica y
condenatoria: “—Señoría, dos no discuten si uno desaparece--” esta sentencia
venía a explicar la conversión de su compinche Juanito El Breva en ceniza, en
polvo de incensario, por un quítame allá ese perico o más bien por su contumaz
alergia, ya que según contó después, --“Me traía por la calle de la amargura el
nota—“y describió más o menos esto: El Breva dispuesto como un escolar aplicado
en un pupitre, provisto de báscula de precisión, papelinas y su montoncillo de
coca, no pudo contener un estornudo que voleó las papelinas abiertas y el
montículo de farlopa adúltera quedó reducido a una tormenta de polvo de coca
que le dio ambiente de tahona a su punto de venta. Dijo Satur en su sincera
declaración ante la togada jueza, que El Breva, para justificarse, le alegó que
era alérgico a la cal --¡No te jode!, perdón Señorita, digo Señoría--. Siguió,
se encogió de hombros y con un ademán de manos abiertas dijo:”-- Lo maté y
ya está, pero que conste que no sufrió nada, le abrí la cabeza con la barra de
reventar puertas blindadas. Luego, nada. En el bidón del corral estuvo ardiendo
tres o cuatro días animado por gasofa de 98. Y ná más… que bueno… que soy capillita, de San
Gonzalo ¿Y usted?...es igual…recogí sus cenizas las mezclé con incienso, ¡Qué
bien olía el jodío Breva! Luego, contraté al Blasito aquí presente—señaló con
un giro de cabeza al nombrado--- para lo mismo que hacía El Brevita y aromaticé
aquella Semana Santa el punto de venta con la esencia de El Breva la mar de
bien. ¿Algo más que alegar, dice? Po no ¿le parece poco? ¡Cuénteme usted algo a
mí, enga, antes de que hable el sopascaldúas de su Secretario!—“.
Veintidós años, seis meses
y un día, más tres años por el afán crematorio y ocho por la merca de polvo
blanco, total: una ruina.
Tan vecina de El Loco como de un ejército rebelde de yonkis
zombis, moribundos entonces, ahora ya difuntos, del mismo modo que lo fue de
parados de tercera generación, con arraigo familiar en el Inem de la Calle
Alondra, de rateros al por menor, de amas de casa putas con su piara de
churumbeles, también de putas amas de casa con aliento de tabaco negro, de
litrona bien fría y puchero para comer. Se hartó de ver en el apostadero del
bar de abajo, del Bar La Chalá, a prófugos, liberados condicionales y libertos con
fecha de caducidad en la piel tatuada a dos tintas, exhibicionistas petaítos con faltas de ortografía en los
bíceps hipertróficos, del mismo modo que conoció a recurrentes convictos de
permiso de seis días saturar el contraste blanco de un día soleado con su única
muda estampada con máculas como medallas, y que, apesadumbrados, reían por no llorar al dirimir el dilema de volver
o no al talego. En general, barrio de marujas y manolos ajados por las estrecheces.
Vecinos todos de letra minúscula, salvo trascendencia periodística de sus
milagros.
Markus Lieben-17.
(Otro fragmento de "Triunfadores con Espinas").
viernes, 5 de mayo de 2017
Testigos.
Rayon du soleil.
(Sant Jean Pied de Port).
Mamá.
Paisaje mínimo.
Ruinas romanas.
Retales de tierra.
Umbría.
Nívola.
Tiestos.
Casa con árbol.
Fotografías: Markus Lieben.
domingo, 30 de abril de 2017
Señuelos.
Campos preñados.
Mapa Mundi.
(Navarra)
Pirulo portugués.
(Algarve. Portugal)
Silencio.
Camino otoñal.
Señuelo de madroños.
Túnel.
Acantilado.
¡Aahhh!
Fotografías: Markus Lieben.
viernes, 21 de abril de 2017
Tesoros.
Campos de Navarra.
M.
Tesoro del bosque.
Enhiesto testigo.
Charco.
Rayo de sombra.
Árbol hidra.
Cuerda de peregrinos.
Fotografías: Markus Lieben.
sábado, 8 de abril de 2017
La zambra del rorro.
ZAMBRA DEL RORRO
-Nana por alegrías-
A seis
gargantas
corea la hora
la zampoña,
la vihuela
aúlla ronca
a la luna;
y un manojo
de juncos
cimbrean el
tallo
a ritmo de
alegrías.
Al compás, al
compás
tililan las
estrellas.
La una, mil,
las mil y una
tierra, mar,
la sal de tu escultura.
Alrededor de
mi cuna
veloces
caracoles
hacen coro
sin espera,
desde la luna
llena
al lucero del
alba
se oyen
castañuelas.
La una, mil,
las mil y una
la mar, el
sol, tu cara de aceituna.
Cruzo a pie
desnudo
esta noche el
Palmones
la bahía, la
villa vieja
oteo el
África negra.
Llorar moja
mi vela.
La una, mil,
las mil y una
la tierra, la
mar, color de aceituna.
Es de isla
verde
esta cantiña
del rorro
lo mismo que
la mare
y toa su
parentela.
Un benemérito
pestañí
trae una
arroba de vino
-corriente
no- le digo
¡especial es
mi linaje
como el
cepellón de la vid!
La una, mil,
las mil y una
dos, tres,
hermosa como ninguna.
Ojos de
firmamento
dedos de miga
de pan prieto
ángeles de
pezón lleno.
Sueño
tres ranas
croan
al compás,
siguiendo tu
tarareo.
La una, mil,
las mil y una
tres, dos, al
calor de tu aliento.
Un Atlas
soporta el cielo
un auriga guía
mi sueño
que el ama
arrope mi cuerpo.
Un Dios ateo
guarde mi
cuarteto,
y, de diario,
fideos.
La una, mil,
las mil y una
diez y seis,
el silencio hecho bruma.
Ojos de
firmamento
corazón de
pan prieto
ángeles de
pezón lleno
canta el
mundo, al compás
al compás
de tu
tarareo.
La una, mil,
las mil y una
la mar, el
sol, tu cara de aceituna.
Nemónides.
sábado, 25 de marzo de 2017
Cambalache.
Monigotes.
Atardecer en poniente.
Fotografías: Markus Lieben.
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