Uno a uno.

                            Uno a uno, 

                             por nemo.

I- Pom.

Pomme-la, Pom para la familia y amigos, ha salido a pasear a Pter-Pan, sola, como siempre. No ha sido un buen día. En el trabajo, Jacobo le ha hecho la cama. Aprovechó su baja maternal para medrar. Como consecuencia, ahora es su inmediato superior. Encima, es tonto del culo.

El no compareciente Amiplim, Plim -en casa, en la maldita oficina y con los amigotes- sigue en su Comisión de Servicio en la capital para mayor gloria del orbe entero y vero. Él es muy del Tato.

Al principio le echaba de menos. Ya, no le queda ilusión. Recordar que fueron felices la hace más infeliz.

Por si fuera poco, está cansadísima. No duerme bien. Entre dar la teta a Pan, trabajar y llevar la casa para adelante, no le dan las horas del día.

Fatigada, camina como una autómata entre la multitud que hormiguea en la Puerta de Jerez. Es Navidad.

II- Víctor y Amelia.

Víctor y Amelia se han presentado en Sevilla "a ver las luces" desde su Triana natal. Llevan un trote cochinero perfectamente acompasado al 3 por 4 del Vals de Amélie. Son ya cincuenta años juntos. Apenas hablan, miran, remiran y comentan las mejores jugadas.

Ella, fue profesora, vamos, maestra de toda la vida. Área: Lengua y Literatura, por eso quizá ahora calle más que hable. Y él, Víctor, un cojonudo mecánico de coches, con una hoja de servicios llena de manchurrones de aceite de hasta dieciséis talleres diferentes,-que un día los contó-.

Mientras andan, Amelia se cobija al socaire del antebrazo de él, y no puede evitar reparar en la joven que empuja un carrito con un bebé. La ve cansada, y hasta triste.

Tira de las riendas del brazo de Víctor para colocarse ambos frente a ella.

-¡Niña, qué hermosura de pichita! Percentil noventa mínimo. ¿Es rubiete? ¡Y qué ojazos azules!

A Pom le sorprende que una espontánea viandante les interpele, habiendo cientos, o miles, de personas a esas horas pululando por el Centro. Superada la sorpresa, contesta a la señora.

-¡Hola, señora, yo soy Pom, y él, Pan. Y sí, percentil noventa y tres. Come más que la orilla del río, el cabrón. Me tiene seca. Lo de rubio le vendrá por su padre, supongo...

-Hija, qué época más bonita es en la que estás. Nosotros, aquí, Víctor y yo, criamos tres churumbeles. Era otro tiempo, claro, pero, ahora viéndolos desde lejos, hasta las agonías que pasamos me parecen bonitas, estrecheces, carencias, ¡y la bulla!, y la ingente cantidad de trabajo para criar el hato... uff...

Hablaron y hablaron un buen rato, fue una de esas conversaciones con desconocidos en las que, sin saber por qué, unos y otros se sinceran como si fueran íntimos. Pom supo de la vida y obra de la familia que aquellos ancianos formaron, y hasta hoy. Y ella, a grandes rasgos, les resumió sus circunstancias.

Ya cuando se despedían, Amelia le susurró al oído de Pom: -"Vive el día a día como si fuera el último, y así, el último te pillará como si fuera el primero" -.

Después del bisbiseo, Amelia se separó un brazo de comadre de Pom, y, al mismo tiempo que sonreía, asentía ligeramente con la cabeza.

Se besaron y despidieron, no sin antes asegurarse de que se volverían a ver.

Uno a uno, de nemo.

P.D.

III- Paco el del saco.

IV- Susy y su papá.

V- Sabissa.

Si quieres saber el devenir de los demás personajes de la pintura, dale al Intro. Si no te funciona, llámame, igual es que te falta la clave nemónica. Yo he repartido un puñado ya.

Por cierto, Compadre, ¿te has dado de alta ni ná? ¿En qué? Lo quieres saber todo.

Otra posibilidad es que aún no haya escrito sus historias -no lo descartes, René Descartes-.

Tú, dale al Intro, al introíto, al introido...¿Tienes un martillo a mano? ¿Sabes? Dale fuerte con él al móvil, justo sobre la jodía tecla de Intro.

Bueno pues ya está. Game over. Cómprate un teléfono nuevo.

Banda Sonora sugerida, el Vals de Amèlie

de Yann Tiersen.

Fotografía: Markus Lieben.

Localización: Puerta de Jerez. Ispal.

Tiesto "Uno a uno", de nemo.

Uno a uno, de nemo.

-Lápiz, marcadores, acuarelas y tinta sobre papel -.

Fondos del Mar de los Algotros. Fundición Grisgrís. Sala del Mezuca Transío. La Ballena. Valle del Xerte. Mangurria.

Factótum:

Rnesttatta Hammatta-Hammatta.

Nervión Bajo. Contiene una dedicatoria algo ladina, avisos varios, y algún reproche con hiel. A saber.

              Nervión Bajo, por nemo.

Fotografías: Markus Lieben.

Localización: Ispal. Mar de Tetis.

Nervión Bajo, de nemo.

Dedicatoria disimulada, de nemo.

Serie: Urbana. -Tinta y acuarela, ah, y agua, y tiempo, y ganas-.

Dedicatoria disimulada.

Por cierto, detrás de la línea de edificios del dibujo y bajo el mismo cielo, pero lejos, muy lejos, a tiro de misil intercontinental está Sevilla Este, y allí, en su vientre, la cicatriz aún abierta del Canal de los Presos, fosa siempre disponible para ocultar lo evidente o lo viviente, luego, más allá, una vez pasada la populosa Alhóndiga de Alcosa, encontramos El Hospital de los Muertos, tan vacío y a la vez tan lleno de almas, donde escuchas Góspel o Motow en una habitación amarilla llena de plumas de gallina; después, tú verás, puedes ir a ver a la fantasmagórica Niña del Pozo, en la Hacienda de Benabulque o de los Milagros, que suele deambular por allí triste y pálida, ataviada con su impoluto y enguachinao vestido de la Primera Comunión.

Si sigues al pie de la letra lo dicho, te habrás asustado tela, así que es mejor que pares en la frontera fábrica de Cruzcampo y te tomes algo. Por cierto, pregunta allí por la Curva de Pepe Bola. Es famosa. Esa sí que es milagrosa, chico. Convierte lo curvo en recto, el error en solución. ¡Maravilla, copón!

Bueno, pues a la vera de la factoría, en un insano bajío que antes fue un albañal pútrido, colocaron el Cortijo de los Linternos, que guarda, mal que bien, a la garduña afanadora, punteadora, y al resto de su ralea: fuelles, sirenas y guapos. Justo allí penan por su trabajo de atribulados galeotes, unos servidores públicos, tan huérfanos de reconocimiento como un lazarillo de cariño, -son esbirros para algunos. Despreciables esos algunos-.

Lo cierto es que oran y laboran armados hasta los dientes con bolis de los chinos, disparan tinta azul sobre Informes que nadie lee, o peor, que alguien con nivel ínfimo esconde en un cajón, del mismo modo, estos escribas acribillan las tablillas con Partes de Hechos, los escriben apresuradamente en las soledad de una trinchera despojada, con los nervios de punta tras el aquelarre reciente, y encima hostigado por la histérica prisa del vaina de turno.

Pero, magia potagia, estos escribanos sobrados de maña taleguera, siempre consiguen poner orden en aquel sindiós hecha escombrera humana.

Decir que es una ciénaga con cortinillas por doquier, es real, y, que se regalan pulseras de "Todo Incluido", una realidad que duele cuando conoces los injustos detalles. Un Hades con tele y ventilador.

Llaves de oro y plata abren o cierran las pestañas de sus puertas, se abren si llega al fin, la fecha de caducidad del encausado, pero la verdad, se va revenío, con olor a talego en sus miasmas.

Hay allí asaz lúmpenes, majaretas de cuna y también por avería química o psíquica, feminicidas, sirenas sin dientes, mariscadores de niños y niñas, duques trasroscados, políticos venosos y puteros, rateros de al por menor, canallas, hijos de puta que comercian y trafican en el mercado de muertos futuros.

Se mezclan moros y cristianos sin importar a quién rezan, menudean los evangelistas con mucho gorigori, pero sin ningún día cotizado a la Seguridad Social, -todo no van a ser malas noticias-. También abundan los drogatas omnívoros, ávidos de jeringuilla, piruleros febriles, o aficionados a los polvos con sabor a cal viva.

En fin, en general hay gente del mal que urde su hilo mientras deshace la madeja de otro primo sin estrella.

Concedo que es verdad que puedes encontrar alguna estrella fugaz, vale, cierto y verdad.

Entran y salen. Salen y entran estos huéspedes ad aeternum, fieles al acrónimo sevillano: NO8DO.

¡Qué los Dioses, buenos y malos, protejan a los boqueras, náufragos dentro de su propio pecio, y a los villanos, les den...lo que merecen!

nemo.

Fondos del Mar de los Algotros. Fundición Grisgrís. Sala Pelaílla, abridor y millo. La Ballena. Valle del Xerte. Mangurria.

Factótum:

Rnesttatta Hammatta-Hammatta.

Arúspices de Guardia, hermeneutas para eviscerar el tiesto-dedicatoria: Loloquías, Ferdinando y Joe, el Condotiero.

P.D.

Por cierto, has encontrado a Quisquam escondido en el dibujo. 

Herrmann, der Harlekin.

                Herrmann, der Harlekin,

                            aus nemo.

Quincalla de versículos.

Aquí está,

os lo presento:

un bárbaro suevo

con perfil de canónigo,

costillas carnosas

y hambre de pelo.

Druida.

A fuego lento

en su caldero

bullen guisos,

imágenes

y gálicas leyendas,

extraordinarias todas,

de la gente común

de su pueblo.

Mártir y santo

de Peripatética Escuela,

fundada por San Fernando 

zarzuela de pasos

días sean santos

luego, chup-chup de cazuela.

El más desabrigado miembro

de los Desnudistas sin Pelo,

sólo de arena rebozado

bata huevos en cueros

o de lobishome en O Rexo

siempre sin sayo 

ni su atigrado taparrabos, ná

t'ol santo día a pelo.

Su tonsura la abriga

un yelmo de panchito

o un solideo de clérigo 

para cruzar Termidor

y todo su equinoccio.

Gallo de un corral

de pollas sin cencerro.

Dedos hechos

a las ubres de botellines

de dos tercios.

Arriero de una recua

se echa al agro

con afán misionero;

de su limosnera:

unto, ajo

y lacón con grelos.

Campeón del mundo

de lanzamiento de trípode:

modalidad calcetines albos.

Hace tiempo, sabréis,

atracó un figón

el de Eustaquio,

a espaldas, la Canillita

de San Juan,

y a punta de Nikon

su grito:

-tengo un telescópico zoom

 y no dudaré en usarlo-.

Así es

como os digo

brevas o higos

¡Que diga él,

qué está más rico!

Estrofas de obra nueva.

Si Charly va a coger el espárrago triguero

su mejor fratello es este tierno gallego,

cuando quiere aire Miss Gwendo

él aventa la desnudez de su cuerpo

al socaire de sus dedos

como si fuera el portador del fuego

-y de paso, él también se queda en cueros-.

En el corral de la garduña

es patriarca Casiano del hato de los uneros,

alfa, con las pollas más ponedoras

-y con los que le faltan para la docena,

dos huevos-

omega, con los veteranos carneros.

Príncipe de la Trocha y su singladura

Rey Emérito de la Tierra de Enmedio

y de su tribu, los indecisos Tibios

paño de las de teta dura,

afilador de ripios

para las de edad madura.

San Bernardo, más que de aguas

lleva su barril

donde tú los deseos y el vicio.

El infrascrito, nemo.

"Quincalla de versículos".

Fotografía: Markus Lieben.

Dibujo: Herrmann, der Harlekin, aus nemo. 

     --Rotuladores sobre papel de esbozo--.

Poenema: "Quincalla de versículos", de Nemo.

Localización: Servalabari.

Fondos del Mar de los Algotros, de la Fundición Grisgrís. República I. de La Ballena. Valle del Xerte. Mangurria.

Representante artístico, Rnesttatta Hammatta-Hammatta.

Arúspice de estos versos y, del porqué de esto y aquello:

Ferdinando, Morrillo del Coello.

Banda Sonora sugerida:

"Sabéis quiénes sois", de El Kanka.